O poeta canta o hino
Mas não faz a guerra
Inventa mil romances
Sem tratar de amor.
A rima faz a venda de um jardim aberto
Aonde um passaro inventado
Pousa numa flor.
O poeta canta o canto de um canário torto,
acoberta a tumba
e desconhece o morto.
A rima chora muito num suspiro quente
E faz sofrerem todos quanto ouçam
O suspiro ardente,
Mas não sente a dor.
E os poetas
Ficaram tão essenciais
Que passaram a escrever
Filosofia
Estórias infantis
Ou nada.
Mas não faz a guerra
Inventa mil romances
Sem tratar de amor.
A rima faz a venda de um jardim aberto
Aonde um passaro inventado
Pousa numa flor.
O poeta canta o canto de um canário torto,
acoberta a tumba
e desconhece o morto.
A rima chora muito num suspiro quente
E faz sofrerem todos quanto ouçam
O suspiro ardente,
Mas não sente a dor.
E os poetas
Ficaram tão essenciais
Que passaram a escrever
Filosofia
Estórias infantis
Ou nada.