(Por Sandra Fayad Bsb)
Da janela do quarto, eu,
voluntariamente ociosa.
Árvores à direita e à esquerda.
À frente, a rua (silenciosa)
molhada pela chuva
mansa e morna do verão.
Já é madrugada neste amado rincão!
Do sono, descanso sem nostalgia!
É hora de ouvir o silêncio.
E sentir o perfume da horta,
essa quase santa sacristia.
Bsb, 10/12/2019
Da janela do quarto, eu,
voluntariamente ociosa.
Árvores à direita e à esquerda.
À frente, a rua (silenciosa)
molhada pela chuva
mansa e morna do verão.
Já é madrugada neste amado rincão!
Do sono, descanso sem nostalgia!
É hora de ouvir o silêncio.
E sentir o perfume da horta,
essa quase santa sacristia.
Bsb, 10/12/2019