Bucólica

exalto as florestas coníferas

de agulhas longas e finas

próprias das regiões frias

ou temperadas do planeta

como nos cartões de natal

que guardo numa gaveta

para esquecer de todo o mal

queria poder plantar flores

em todas os lutos e horrores

poder cheirar e presentear

com singelos botões de rosa

impregnados de um doce aroma

que me lembrasse o amor refinado

tonto e inebriado das paixões

sou refém dos meus sólidos portões

que só abrem quando me sinto ilhado

sou sentinela atenta e impregnada

pelos aromas que voam à minha beira

os meus muros são brancos e silenciosos

por entre as ervas nasce uma trepadeira