Reflexões tardias
A palavra era sua arma, mas o que se via
não atestava a lavra do fonema.
O que era aduzido em cada verso se perdia,
no que fazia no seu dia a dia...
O retrato ficava no aparador
em preto e branco, furta cor.
Lembrando, simpático, o rosto de um amor,
bela, no fundo também branco, nesse teor.
De fato, o jogo da palavra se opunha,
ao da vida, e piorou, quando o anjo da guarda se foi...
E pela primeira vez ele pecou sem testemunha.
A vida se fez e três acontecimentos marcaram
a saga dessa vida torta: nasceu, viveu
e morreu fora dos mandamentos de Deus...
A palavra era sua arma, mas o que se via
não atestava a lavra do fonema.
O que era aduzido em cada verso se perdia,
no que fazia no seu dia a dia...
O retrato ficava no aparador
em preto e branco, furta cor.
Lembrando, simpático, o rosto de um amor,
bela, no fundo também branco, nesse teor.
De fato, o jogo da palavra se opunha,
ao da vida, e piorou, quando o anjo da guarda se foi...
E pela primeira vez ele pecou sem testemunha.
A vida se fez e três acontecimentos marcaram
a saga dessa vida torta: nasceu, viveu
e morreu fora dos mandamentos de Deus...