Todo o prestígio da vida é pouco.

Todo o prestígio da vida é pouco.

Gente amada viajante

   dor amante.

No meio da madrugada, um choro.
Sem teto. Sem neto.
Força revolucionária
sem ajuda humanitária...

Parente-amor da gente que se vai

   dói, meu pai...


Cada vida carrega a sua mochila ferida
e o campo de transição
é a morte severina...

     João, quando não?!