Meu Velho (poema de Bukowski)

Meu Velho

16 anos de idade

durante a depressão (anos 30)

cheguei em casa bêbado

e todas as minhas roupas -

calções, camisas, meias -

pastas, e páginas de

contos

tinham sido jogadas fora

sobre o gramado da frente e na

rua.

minha mãe estava me

esperando atrás de uma árvore:

"Filho, filho, não

entre... ele vai

matar você, leu

suas histórias..."

eu disse:

"posso chutar a

bunda dele..."

"Filho, pegue isso

por favor... e

procure um quarto para você."

mas o que o preocupava era

que eu talvez não

terminasse o colegial

então eu voltaria

outra vez.

uma noite ele entrou

com as páginas de

um dos meus contos

(que eu nunca submeti a ele)

e disse, "este é

um grande conto".

eu disse, "o.k."

e ele me alcançou

e eu li.

era uma história sobre

um homem rico

que teve uma briga com

sua esposa e se

foi pela noite

atrás de uma xícara de café

e ficou observando

a garçonete e as colheres

e garfos e o

sal e o pimenteiro

e o letreiro de néon

na janela

foi então que voltou

para seu estábulo

para ver e tocar seu

cavalo favorito

que

deu-lhe um coice na cabeça

e o matou.

de alguma maneira

a história em suas mãos

tinha um significado para ele

apesar

de que quando a escrevi

não tinha nenhuma idéia

a respeito do que

tratava.

então eu lhe disse,

"o.k., velho, você pode

ficar com ela".

e ele a pegou

e caiu fora

e fechou a porta.

acho que foi

o mais próximo

que jamais estivemos.