Sem Pressa

Todos os dias,

len-ta-men-te,

caminhamos em direção a morte.

Como a areia que escorre na ampulheta,

dis-cre-ta-men-te,

Lançamos nossa vida a própria sorte.

E cedo ou tarde,

Sor-ra-tei-ra-men-te,

na nossa história é feito um corte.