Murmúrio

O vento uiva suavemente a Ave-Maria,

Que bem baixinho ainda paira no ar.

O céu está vermelho, como os trajes

Da mórbida e sempre igual beleza.

Pior é morrer em vida!

Morrer em conta gotas...

Sorte de quem se vai

E descansa seu corpo

Nos braços Celestial do Pai!