Bucolismo

Nos pobres versos que, feliz, componho,

Eu cantarei, confesso, a vida inteira,

A natureza, minha mãe primeira,

Feita de tons, de meio- tons, de sonho!...

Não pode haver, p’ra mim, versos sem sol,

Sem mar, sem luz, sem pássaros, sem brisa,

Sem flor desabrochando no arrebol,

Sem o cair da tarde que agoniza...