Constatação

 

Se no opúsculo deste caminho

Embrenhado em algas centenárias

Sintamos um real, mas quase vazio

Sabor da ancestral e rude clorofila

Que nos percorreu a fria espinha

Num mar de fogo e solidão

Possamos quem sabe um dia

Sentarmo-nos. Darmos as mãos.

Falarmos da hipocrisia sutil

Que nos envolvia desde então.

Destarte, qual um arremedo

Iríamos aos poucos chorando

Resmungando aos céus cadentes

Condenando os que nos colocaram

Na mais infinita e aguda dor

Que nos deixou tristes e penitentes

Arrasados e carentes

Mas, ao fim de tudo, aliviados...