FLORES DA PRIMAVERA MAIS ARTIFICIAL

Será um péssimo dia,

porque a morte é pública, mas siga em frente.

Atiradores entre nós, nesse abençoado açougue

da fé servida em pedaços extremamente caros.

Respostas, planos, olhares para trás.

Vejam aqueles garotos, esse barulho,

os jornais denunciando a miséria servida em prato fundo...

Será, com certeza um péssimo dia.

E aqueles outros do outro lado,

o que será feito deles, quando encontrados?

Contenha suas orações e não tire fotos aqui.

Tudo contaminado, devidamente pesado,

um turbilhão de esperanças sem sentido,

nesse jardim de frutas amargas e venenosas.

O que está acontecendo só existe sob o refletor.

A mais perturbadora tristeza não pode se manifestar,

porque essa maldita festa nunca acaba,

essa maldita condescendência te quer abaixo da naturalidade,

pra aplacar sua culpa cristã pela diferença que você causou.

Uma chaga na pele alugada pela alma ressecada.

Você pode ter o corpo, mas o diabo tem sua alma,

tão viciada na sua virtude enlatada.

Você pode até partir, mas será sempre habitante do ano passado.

E amanhã será um péssimo dia.

Mas sempre será tão bom sonhar que a justiça reside no travesseiro,

testemunha da inconsicência de toda espécie de homem fraco.

Será sempre um pessimo dia,

até que a morte te absolva de ser um desgraçado.