D e s a l e n t o

 

 

 

 

Algumas asas já não tem conserto...

Resta caminhar, agora, passos ligeiros,

fugindo fugindo ...

sem querer chegar, a vida estagnou.

O tempo de espera, ah grande ilusão.

Do jardim de sonhos plantados,

um a um arrancados, encanto de amor,

que por si desencantou.

 

Não abraça a tristeza, da felicidade

sempre se desvia, descrente,

escreve em desalento, tristes poesias.

Assim se pode chamar de poesia?

- Não, só embaraçadas e frágeis linhas...

Carregando mais passado, sem leveza,

feridas abertas, sem sombras de magia.

 

Alma com as suas janelas fechadas, 

por onde já não passam sequer os ventos,

quarto frio, a melancolia ocupa os espaços,

onde as fantasias, foram desprezadas, 

sem sonhos, descansam pensamentos.