O que sobrou

Forma de vida marginal

Teu ramo é sombra e ar fresco.

Passamos nos carros

não sabemos o que sabes

O gás que sufoca domina

Nessa alquimia de morte

O progresso cinza rouba títulos,

desfaz modos de vida,

asfixia paisagens, mata!

E a mata?

Morreu pra ligar dois pontos

Ponto de cruz. Cruz de lápide.

A agulha do bordado urbano

não produz flores e formas delicadas

Tece o contraste no desigual tecido

Social.

A verdade é que o verde

se vai nos pássaros do passado

No meio de tantos andares

Já andamos esmagados

pela concretude da nova ordem