A fala da morte é precípua.

Acosta entre redes de vento

em salinidade atemporal. 

Não dialoga com as horas...

Erige seu próprio portal.

Há um relógio extremamente 

exacto a balouçar

os ponteiros da vida.

Se o estanco, sobrevem. 

Se fujo, atropela-me em seguida.

06.06.24