Em um Mapa sem Cachorros

Em um dia fúnebre

Antes da hora

Do Mês dito Agosto

O prato do pranto

Foi a flor que chora

Frio e nunca no ponto

O meu verso é dessa

Forma: fugidio inexato

O sangue não é lágrima

Mas bóia no mesmo prato

E eu de mim tudo perdi

Ao olhar inconformado

Os dias no calendário

Rasgados e putrefatos

Para dizer do tempo: venci

E nunca de fato

Ter o tempo segurado

Umas vezes ele me prendia

Nas outras me degolava

E o sangue doce foi

Uma mesa vazia

De esperar e embaraço

Tudo o que eu antes dizia

Hoje me olha estupefato

Frangalhos meu sonho inútil

Outroras meus simulacros

Nem fingir mais eu sei

De tanto que me zombaram

E se o verso me verte algo

Me exaspera ser: enfático

Sou a metade do caminho

De um fim que nunca sabe

A que veio aonde termina

se depois de tanta armadilha

Compensa todo vil pedaço.

DO Livro Em um mapa sem cachorros

Publicado no Livro Cinquenta