Livro de flores

Não existem razões explícitas para a poesia

Tal como não se conhecem os trilhos da fantasia

Sejam talvez as carícias que ela nos dá no coração

O motivo de ser flor que se abre na palma da mão

Uma simples mão como um livro aberto

Num mapa de rugas que rasgam a pele em deserto

Linhas onde sem raiz nasce a flor do pensamento

Que se desfolha em páginas soltas entregues ao vento

Letras tão leves que nem sei para onde vão

Cada vez que as vejo as perco de seguida em combustão

Como um beijo que quando o dou de repente não é meu

Pertence a outra boca quente e por lá arrefeceu

E quando as minhas letras pelo calor que exalam são atraentes

Elas fazem amor com outras que as chamam de tão carentes

Luísa Rafael

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Porto, Portugal