Onde os campos iguais,

a mata sustentada na luz do céu?

Onde o trigo moreno,

ataviado de orvalho

no gorjeio da passarada?

Chora a quiçaça de lembranças -

dor misturada -

da menina de tranças,

descalça, zoando asas

no asfalto dos descampados...

A falta se expande, inflama,

conclama, compunge...

Saudade: furacão ao léu...

em força centrífuga,

girando,

misturando terra e céu...