Meta

Frágil luz que projeta

Na casa seleta

Pensamentos de profetas

A mesma luz veta,

Em triste dieta,

Os escritos de poetas

A casa não é secreta

E está repleta

De gente esteta

E quando se completa

A luz, nada discreta,

É a predileta

Assim, na terra reta,

Vence a mentira concreta

E verdade abstrata, não é meta