DISTÂNCIA E CONTROVÉRSIAS

Canta o sol no jardim dos esquecidos --

É a marcha de batalhas ancestrais!

Que pé terá batido esse compasso

Na urgência dum milagre não o sabemos,

Exilados na luz doutra verdade

No perpétuo horizonte dos fulgores,

Perdido, Minotauro do Picasso.

Somos o verme após o cego passo

A constranger o nosso orgulho estúpido --

Sob que gigante somos abolidos?

Deteriora-se o azul no fundo insólito

Da solidão das horas impassíveis.

Canta as demandas por céus cataclísmicos

E objetos zoadores confiscados --

E a alma é essa bizarra Área 51,

Conspiração embalada pra viagem.

Canta o sol sobre as lápides de estranhos

Que não me ocorre estância mais funesta.

Do peito frequentado por vontades

Um ritmo pisoteia o verso livre...

Austero, claro e, sim, metido-a-besta,

Perdido, terafins do bom Labão.

Não pode ser medido o quanto falta

A palmos imprecisos, passos curtos

Nas alamedas do silêncio -- brisa

E pombos nesse itinerário ambíguo,

Nesses tempos profanos de alegria

E alegoria ao vento mais sacana.

Prejuízo : o quanto falta foi roubado,

Perdido, já, feito certa Mont Blanc.

Que temos, já, que não teríamos antes

Do sol sobre o jardim dos esquecidos?

Vocação pra distância e controvérsias --

Entre Zema e azêmolas eu passo

E esse que insiste em validar o réprobo

Tem pão de queijo no lugar do cérebro.

Andam falando do racismo em Plath,

Andam falando do racismo em Lovecraft

E do fascismo em Pound, ai meu saquinho...

E no jardim dos esquecidos somos

O mármore discreto, o musgo obtuso

E a vã perplexidade das ausências,

O granito que traduza dum grito

O desespero de durar impune.

Que seríamos senão o que compreende

O caos no pensativo grão de areia

Que se arrogasse a mundos impossíveis?

O vento afaga orquídeas improváveis,

Promessas miseráveis e o aviso

De chuva intensa no canal do tempo --

Mal lembraremos disso a beira outono,

No São Bartolomeu, não mesmo, aposto...

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