Tocador de Cravo

Um pão com manteiga, um café e um cigarro

Os dias de reforma são dias que passam e este passará

Este sol não cura feridas de trabalho escravo

Com salário que chegou para chegar onde se está

Mas nunca mais longe

Pois não mereceram estas mãos

Não de pianista

Mas de um surdo tocador de cravo