ENTOCADA
Batizo, e com inúmeros nomes diferentes,
as horas, estas tais que têm um de repente,
porque do sangue da vida são dependentes.
Porém, há a grande questão ainda pendente:
é mesmo o ponteiro que avança, realmente?
Ou é o futuro ventando sob as pás do tempo?
No benjoim, entre a noite alta, quase renascida,
feito alma penada, sobrevoo o trevo da esquina,
e percebo o cetim, o alguidar laranja e a sidra.
Nada muda aqui: tudo termina na sua poesia,
esta senha entocada — e que nem Deus decifra.