ENTOCADA

Batizo, e com inúmeros nomes diferentes,

as horas, estas tais que têm um de repente,

porque do sangue da vida são dependentes.

Porém, há a grande questão ainda pendente:

é mesmo o ponteiro que avança, realmente?

Ou é o futuro ventando sob as pás do tempo?

No benjoim, entre a noite alta, quase renascida,

feito alma penada, sobrevoo o trevo da esquina,

e percebo o cetim, o alguidar laranja e a sidra.

Nada muda aqui: tudo termina na sua poesia,

esta senha entocada — e que nem Deus decifra.