ABAIXO

No meu jogo de sete erros,

seis são todos meus mais o medo.

O principal é a mentira

da minha parca poesia…

Teço esta engenharia

octossílaba, imprecisa:

dura pouco na ventania.

Ser poeta foi a saída

que sobrou no chão da coxia.

Eu mesmo me exilaria

de mim mesmo e, sim, faria,

não fosse a tal covardia.

Ainda tenho mil inquéritos

a dissecar — e sob o verso.