ABAIXO
No meu jogo de sete erros,
seis são todos meus mais o medo.
O principal é a mentira
da minha parca poesia…
Teço esta engenharia
octossílaba, imprecisa:
dura pouco na ventania.
Ser poeta foi a saída
que sobrou no chão da coxia.
Eu mesmo me exilaria
de mim mesmo e, sim, faria,
não fosse a tal covardia.
Ainda tenho mil inquéritos
a dissecar — e sob o verso.