INAUDÍVEL — na tarde abafada —

Ah, se esse verso fosse uma saída…

Mas nunca foi, sempre soube disso.

Às dezesseis, o vapor da rua vazia,

sobe ao quarto pouco, na alvenaria

que apenas projeta a mesma agonia:

dar jeito para ficar — e seguir ainda,

diante da sua inalcançável geografia.

Na penumbra da hora, quase na linha

que amarra cabo ao futuro de uma vida,

agora, quando não se tem mais aonde ir,

a morte incorpora-se à condição de alegria.

E diga: por que o ar se sem você e a poesia?