INAUDÍVEL — na tarde abafada —
Ah, se esse verso fosse uma saída…
Mas nunca foi, sempre soube disso.
Às dezesseis, o vapor da rua vazia,
sobe ao quarto pouco, na alvenaria
que apenas projeta a mesma agonia:
dar jeito para ficar — e seguir ainda,
diante da sua inalcançável geografia.
Na penumbra da hora, quase na linha
que amarra cabo ao futuro de uma vida,
agora, quando não se tem mais aonde ir,
a morte incorpora-se à condição de alegria.
E diga: por que o ar se sem você e a poesia?