POLUÍDO

Hoje, tento menos o teatro das horas,

mesmo mirando sempre no tal molde,

no manual da coisa — pode ou não pode?

Sobre o poema, não caio mais na anedota

de que eu o movo, pois é ele que me move,

dentro da superfície volátil da sua hipótese.

Às dezenove abafada, tudo, fato, incomoda.

— E o verso é este grifo na noite fuliginosa.