POLUÍDO
Hoje, tento menos o teatro das horas,
mesmo mirando sempre no tal molde,
no manual da coisa — pode ou não pode?
Sobre o poema, não caio mais na anedota
de que eu o movo, pois é ele que me move,
dentro da superfície volátil da sua hipótese.
Às dezenove abafada, tudo, fato, incomoda.
— E o verso é este grifo na noite fuliginosa.