filho da puta

Maldita noite. A vida é quase insuportável, digo, não há muito sentido em nada do que fazemos. Veja, acabara de escrever um poema que julgara ser dos bons e já havia um bom tempo que não escrevia nada. Acontece que por um deslize acabei perdendo o filho da puta. As vezes as palavras simplesmente vem na sua cabeça e você precisa escrever, do contrário fica louco.

De qualquer forma, perdi o poema. Boas palavras. É a morte. Num instante você está ali. No outro, já não está mais. Não tem como recuperar, não dá pra voltar atrás. Veja, ninguém nunca leu o poema, tampouco eu me lembro das palavras. Me parece muito semelhante à vida.