INVERNOS

Às dezessete e quarenta e nove

a tarde se despede quase escura

entre os seus tons e a arquitetura

contornada de uma sombra veloz

que toma do morro o verde musgo

e é atraída pelo estanho da encosta.

Antes das dezoito, breus se misturam

no brilho lavado e nítido da noite nova.

Meu alvo é o vento fresco que empurra

a folha na calçada. O resto é só história.