Tempo

O que o tempo faz é metamorfosear a gente.

O tempo teima em ser teimoso e ir depressa. Depois. Deles. De nós.

Desatados, nós.

Tempo esquecimento, ressarcimento, renascimento, instrumento,

Adágio. A tempo.

Tempo só de ir. De sair a ver navios, na doença, na pertença, na coisa morta e na sabença.

E eu. Que tempo tenho?

Todos e nenhum.

Ele se esvai num glissando,

Bebendo a fuga feito um sexteto, de Hermeto.

Com quem não me meto.

Se meto, erro cometo.

E vou. Só vou.

Sem fim. Sem ninguém saber de mim.

Cyntia Pinheiro