A ILUSÃO DAS SEXTAS-FEIRAS

A noite promete seus incêndios

Percorro a sandice dos homens

com uma long neck gelada nas mãos

Vampiros sugam os escuros das noites

sugando com suas bocas esfomeadas

os seios embebedados das madrugadas

Se aqui fosse Paris viveríamos uma festa

mas não há Fitzgeralds, Steins ou Buñueis

apenas anônimos assustados

encenando com suas máscaras

os novos dramas das tragédias gregas

Em meio as gargalhadas, olhares e corpos insinuantes

as horas passam por debaixo das mesas

tecendo em silêncio o amanhecer do dia

E quando o dia chegar no desbotado das maquiagens

e das cuecas espalhadas nas casas alheias

nos preparamos para caminhar a procissão das semanas

no aguardar das próximas sextas-feiras