A morte da poesia

 

Quando a poesia for morta, não ofereça flores.

 

Pois qualquer forma de amor

 

Ou demonstração de beleza,

 

Sutileza, delicadeza, pureza,

 

A fará ressurgir para a vida.

 

 

Poesia é o amor oculto,

 

É a paixão retumbante,

 

São os olhos marejados,

 

Um coração pulsante.

 

 

 

Porque, poesia é o vento

 

Que move as pás do moinho.

 

É o desígnio divino

 

Que torna a ave ao seu ninho.

 

 

 

É a palavra sentida,

 

Revelando o sentimento,

 

É a lágrima sofrida

 

E o retrato de um momento.