Cemitério da Consolação

 

O gosto insosso, impalatável

aos sentidos,

irrompe na alma, nos ouvidos,

regozija na boca o intragável.

 

Inviável, inalcançável toda ação.

Inerte, luta em etérea

proclamação,

Na lucidez derradeira e funérea.

 

Espírito cansado, não perseguidor,

contempla o eterno através do ataúde,

Não era a hora de findar a dor,

Que anestesia o sentir, amiúde.

 

Numa nota de despedida, sofreguidão,

Resoluto, repousará o espectro

que aquiesce ao féretro,

nas abóbadas da consolação.