A alma infante do poeta

O Cristo é mais que o cristo dos teus olhos

O Cristo é todo Ele em si mesmo

Pois tudo que lapidas tu entortas

Iguais aos teus contornos, teus enredos

Avante à dimensão que é necessária!

Desveste a carne destes teus desejos

As formas de trair-se, sempre várias

As faces viciadas, dados, beijos...

Soberba é querer andar a esmo

Negando a fina agulha no teu peito

A vida é uma partida sem empates

A vida é o dom de Deus com teus trejeitos