A SÍLABA

Era apenas

Uma sílaba solta na página

Que sonhava em continuar branca

A sílaba

Carecia de sentido

E diluía a alma do poeta

Que acumulava na memória

As poucas alegrias da vida

A sílaba era um avesso

Invertendo a lógica dos instantes

Que passavam em brancas nuvens

No branco de um papel