Sem título

Eis que dizes, no

afago dos versos mornos

que raiam d'o

romper da luz:

Simples, o estar.

Sente! Ouve! Vê!

Tão límpido o

timbre das

maculadas manhãs,

tão clara

a primavera

de tua juventude.

Brota doirado

do peito nu do

eterno riso de tua aurora,

vasto mundo,

vasto campo,

confins de

louros e

jasmins,

onde dançam rouxinóis e

cantam serpentes aladas.

Doce é teu sonho de

menina,

rio de candura terna que

deságua n'alvorada.

Cheira à rosa,

fronte inebriada

de vislumbre, ver-te

vagarosa:

sorri teu céu,

sonho pueril;

mélico

azul-véu.

Tantas seriam as curvas

a desenhar o descanso de

meu brando olhar

crepúsculo de teu ventre,

enlevo que acolhe

fatigado braço que

transpõe o indagar.

Repousam, meu

lábio e meu cântico de

hiato à nulidade,

verso suave, bravio

ode à mocidade.

Dize:

Simples!

Sê! Vê! Estai!

Esqueces, porém,

Que a noite faz-se

Antes de raiar o sol,

E retorna tão logo

Ele adormece.