A MARCHA DOS CONFORMADOS

Todo dia agora é fim do mundo.

Contemplamos contentes

as vísceras da manhã semi morta.

O cotidiano cheira a ovo podre,

mas ninguém se importa.

Todos carregam flores.

Apesar, de tudo,

há muita esperança,

uma confiança quase infinita

no futuro de nossas catástrofes.

Seguimos conformados a realidade,

enquanto o céu desaba sobre nossas cabeças.