Livro Velho.

Uma pálida manhã fria,

Talvez já seja Dezembro.

Não me lembro da cor dos teus olhos,

Talvez seja cinza

Como o céu lá fora.

A solidão é gelada,

Assim como o silêncio dentro de mim.

A saudade muitas vezes é preta e branca,

E exala uma estranha timidez.

Teus sonhos costumavam me visitar,

Mas aos poucos foi parando de vir.

Talvez a velhice da minha sanidade,

Me faça esquecer como era feliz.

Hoje sou como um livro empoeirado na estante,

Existindo apenas por existir.

Meu corpo tornou-se morada de lembranças,

Que as vezes esqueço,

E outras, nem sei se vivi.