Calafate

Estou no trem com destino a algum lugar que ainda não sei.

Talvez para o lugar que sempre pensei. Perto de um monte. Longe da gente.

Paisagens descobrindo as estações, passageiros vindos distantes: presentes em cada um sou eu.

Entre árvores, muros e prédios quase me perco ou esqueço a hora de acordar.

Artéria morta de aço se estende vagorosamente. Estações indefinidas por nomes desconhecidos.

Ferem a paisagem morta nas janelas e atormentadas pelo motor girando rodas e movimentando pessoas.

Rios de pressas de correntezas humanas, logo me leva por entre gentes se espalhando por escadarias e corredores.

Vilarinho é a glória anônima não reivindicada por ninguém.

Assim é a prece do passageiro anônimo: reza por tempo que ganha ou perde no trem.