In...

As primeiras letras eram mudas,

A segunda parecia surda,

Entres elas murmuravam,

Há no vento algumas lembranças,

Segredavam as brisas em conversas,

A vida é misto de labirinto,

Uma bebida autêntica, absinto,

Carrego o véu das folhas despidas,

De um adeus, sem ter uma partida,

Ao exagero do tempo,

Sabe-se ao menos que sussurra o silêncio!?

Ou de como os rios se comunicam...

A brisa é uma ilusão passageira,

Da fase que antecede a primavera,

Dizem que o místico é olhar,

Pois, é nele onde reside o reflexo da alma,

Segredou o coração ao impulso do pensar,

Há tantos segredos, aqui, ali e acolá...

(M&M)