Eles, os poetas.
escrevem somente
coisas de si.
E são sempre assim...
Poetas, plenos de egoísmos.
Nada sabem do mundo,
muito menos de ti.
Aliás, não sabem porra nenhuma,
jogam...
E quem não joga?
Apesar dessa preocupação
em nada dizer de ninguém,
há neles a angústia,
escrevem somente
coisas de si.
E são sempre assim...
Poetas, plenos de egoísmos.
Nada sabem do mundo,
muito menos de ti.
Aliás, não sabem porra nenhuma,
jogam...
E quem não joga?
Apesar dessa preocupação
em nada dizer de ninguém,
há neles a angústia,
de não serem compreendidos.
Afinal, se nada sabem do outro,
sequer deles mesmos.
Desconhecem as cores das flores,
não ouvem o cantos dos pássaros
e desprovidos de amores,
como podem falar do amor de ontem,
ou do amor de suas vidas?
Afinal, se nada sabem do outro,
sequer deles mesmos.
Desconhecem as cores das flores,
não ouvem o cantos dos pássaros
e desprovidos de amores,
como podem falar do amor de ontem,
ou do amor de suas vidas?
Se ousam falar, mentem.
Não sabem mesmo, ser de alguém,
e se sabem ou se sentem, enfim...
Mostre ou se puder, diga pra mim!
Resende, 02.10.21
Não sabem mesmo, ser de alguém,
e se sabem ou se sentem, enfim...
Mostre ou se puder, diga pra mim!
Resende, 02.10.21