imagem criada

Os olhos nos chegam

Com a fome dos deserdados

Não nos diz sua prole,

Nem a tormenta que guarda,

Varre-nos dos pés à cabeça,

Devaneios acerca do

Que foi visto é tramado,

Como teia, guarda no

Templo do tempo a

miragem refratária, da

Próxima vez que nos

Encontra, não mais

Nos olham, Faz da nossa

fome de ser Gente,

uma imagem inventada