TERMO

Seus passos findam sob sacadas mortas,

Vontade já sem meios, sopro inócuo

Exala do homem oco desde as portas

Do templo ambíguo, os haustos de seu vácuo.

Eis as calçadas da fortuna breve

Sem cúmplice que atenda à voz já rouca,

Extravagância à qual já não se atreve

Chegada a noite, em tudo alheia e louca.

E é no que resta desse pobre enredo

O iconoclasta truão de desvalidos,

O desvairado clérigo sem credo

Errando, sim, por uivos, não balidos.

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