ASSIM SÃO OS POETAS

Às vezes,

Poetas são humanos.

Tem lá suas loucuras,

Mas ao que parece,

São apenas no papel.

Normalmente sonham,

Mas nunca dormem.

O tempo lhes é precioso.

Poetas fazem coisas estranhas,

Como estalar os dedos

Chamando rimas,

Choram copiosamente

A cada amor perdido.

Facilmente iludidos

Sentem na pele a dor do passado.

Mas não lhe cabem julgamento,

Como disse,

O tempo é precioso.

Suas casas têm mais cantos

E possíveis esconderijos.

Seus escritos malditos,

Pensamentos alinhados

Ao que chamam de versos.

Ah, estrelas!

Como são divertidas,

Escondem-se de dia

E de noite se despem do pudor.

Assim são os poetas,

Livres,

E imprevisíveis.