MORTO

morto

Morto, sinto já o mau cheiro,

Desses cardáveis que me rodeiam,

Com suas velas de purgatório,

E seus cânticos de aleluia.

Morto, eu no caixão ou vós?

Com suas orelhas de mentira,

Suas línguas de prostituição,

Tão podre tão imunda.

Vermes, minha carne rejeita,

Nem os urubus farão o trabalho,

Pois suas carnes petrificarão

Como estatuas, serão estatuas.

Morto, vou eu e vós ficais,

Rodeados uns aos outros,

Pois eu já morto,

Rodeio todos vós.