Isso basta para saber

Isso basta para saber

Nem tudo são flores

Nem tudo são cores

Nem tudo são dores

Pobres rimas

Teimam em repetir

O mesmo ritmo

O mesmo ritmo

O poeta

Esse não tem jeito

Esse só tem defeito

Esse é muito mal feito

Feito de feltro

Misturado com barro

Cheio de mato

Cheira a deserto

Não tem decerto

Noção de mais nada

Que seja mais um pouco

Que esse frouxo verso

Passou o dia

Passou a noite

Passou o infinito

O trem o apito

Passou o tempo

O amor

Esse passou

Como passam nuvens

O poema na estrada

Misturado na lama

Não era mais do que barro

E seu barro dissolvido

O que fica afinal

Dessa frase desfeita

Senão o gesto

De tentar pegar o sol?