P R E C I O S I D A D E S (242)

Ilharga, osso, algumas vezes é tudo que se tem.

Pensas de carne a ilha, e majestoso o osso,

as mós do tempo vão triturando

tua esmaltada garganta . . . Mas assim mesmo

canta ! Ainda que se desfaçam ilhargas, trilhas . . .

Canta o começo e o fim. Como se fosse verdade

a esperança.