Medo.

Eu suponho que eu esteja, mais do que tudo, com medo

Estou com medo de que, se eu melhorar, não haverá mais nada de interessante ou especial sobre mim

Estou com medo de não ter mais o cuidado e a atenção que tenho agora porque não estou bem

Estou com medo de não se preocuparem se tomei meus remédios corretamente ou tentarem me animar, ou darem voltas comigo para que eu me sinta melhor

Estou com medo de que a felicidade traga com ela a solidão

Estou com medo de acordar um dia e perceber que não há absolutamente nada de errado e ter que simplesmente me levantar da cama e ir viver como todos vivem

Estou com medo de não ter mais motivos para chorar todos os dias

Estou com medo de não ter mais razões para me machucar como me machuco

Estou com medo de não ter mais desculpas para fumar um maço inteiro ou beber uma garrafa inteira, de chorar bêbada na calçada e gritar que tenho motivos, eu tenho razão, me machucaram, você não sabe?

E se chegar o dia em que isso não for uma desculpa boa o suficiente?

As pessoas te dizem que você é linda até mesmo quando chora mas o que você escuta é que chorar é o que te torna linda

As pessoas te dizem que um dia você será feliz

Que será como todos os outros

E você apenas acena e se impede de acrescentar:

Talvez esse seja parte do problema.