P R E C I O S I D A D E S (234)

A N S E I O

Quem sou eu, neste ergástulo das vidas

danadamente a soluçar de dor ?!

- Trinta trilhões de células vencidas,

nutrindo uma efeméride interior.

Branda, entanto, a afagar tantas feridas,

a áurea mão taumatúrgica do Amor

traça nas minhas formas carcomidas

a estrutura de um mundo superior.

Alta noite, esse mundo incoerente,

essa elementaríssima semente

do que hei de ser, tenta transpor o Ideal . . .

Grita em meu grito, alarga-se em meu hausto,

e, ai ! Como eu sinto no esqueleto exausto

não poder dar-lhe vida material.