Prognóstico III
Somos vagões vazios sobre o trilho. Nesta cidade todos vão e vem. Num minuto ganha-se tudo, noutro perde-se tudo. A mulher sentada na praça, o sol a pino, não há suor nem pressa, apenas palavras rascunhadas na palma da mão.
Somos vagões vazios sobre o trilho. Nesta cidade todos vão e vem. Num minuto ganha-se tudo, noutro perde-se tudo. A mulher sentada na praça, o sol a pino, não há suor nem pressa, apenas palavras rascunhadas na palma da mão.