Urbano

No frio que é frio tudo machuca,

E da ferida, machucado ardente,

Vislumbra-se apenas expandida,

E, então, pela metade, como lupa,

Vê-se a dor como gigante, não como uma.

Mas ela chegou, com seu cheiro,

Na opção cálida de meu quarto,

E com eflúvios de cidade, flores

Técnicas e maquinais, e pólens de

Carros e poeira.

Ela chegou com cheiro de cidade

E mata — mata de morte conjugada —

E meio caminho e madrugada,

Nos desvãos de sua obliquidade;

Ela chegou, assim, dessa maneira.