O Sentido

Sobre um mundo em defasagem,

Sobre os ombros do invisível.

Eu me apoio em palavras,

Eu me apoio em mentiras.

O que seria uma mente sem utopias?

O que seria de uma mente sem fantasias?

O insano não consegue se distanciar do real,

Apesar de tarjarem o insano de um homem louco,

O insano é o mais sábio dos homens.

Me pego em preces de verdades,

Em prosas de sentidos.

Prossigo em uma reta em paralelo com a vida.

Estou distante,

Mas vejo tudo.

Ou não tão distante,

Pois apesar de nunca nos encontrarmos,

Sempre andamos juntos.

Em olhares de mortos vivos,

Eu prossigo em minha prosa.

Para todos os valores de m,

Nenhum é igual ao outro.

Existe diferentes formas de ver a vida

E nenhuma é mais correta que a outra.

Apesar dos diferentes referênciais,

Inertes,

Em movimento,

Ou em declínio,

O tempo está.

Faço arte com palavras

E as palavras me compõem.

Sou idéias homens!

Sou homem de idéias.

Quando palavras forem sábias,

Ocasionada por sinapses e conexões neurais

Em um desencadeamento lógico como em uma dissertação,

Mas rica em sentimento como a poesia.

Da energia cinética produzida pelo movimento periódico da mandíbula,

Produzindo ondas sonoras pela contração das cordas vocais,

As palavras já não se tornaram apenas palavras

E as palavras por mais simples que sejam...

Já fazem algum sentido.

Criado:19/09/2019

Reeditado:13/03/2020