SEM TÍTULO 5

Uma vez você me disse que deixaria uma carta

no meu casaco de inverno.

O barulho lá fora é

só o vento sobrando por baixo da porta.

Recolhi-me tanto depois de você

ainda me ponho a cismar.

O inverno é sempre o som do vento na porta. Do gelo.

Foi quando lembrei da carta, de você, do casaco.

Não tinha carta.

Não tinha você.

Porém, tenho o inverno.